Minha esposa define o meu estilo pessoal como chunga sporty. Curioso é, numa escola de moda, me gabarem o estilo. Só para avaliar a qualidade de geekiness que por ali vai. E depois pergunta-me, minha esposa, porque faço isto com a minha pele. Coisas não directamente relacionadas com estilo. Só tenho uma desculpa, estava a transcrever na praia e o mp3 ainda não me consegue espalhar creme nas costas. Mas dói. Ui, se dói.

Cá em casa vigora o 'enquanto a porcaria não me incomodar, não me vou chatear a limpá-la'. E não me vou dar ao trabalho de tecer mais considerações acerca.

Sei que sou arrogante, presunçosa e intolerante. Mas a verdade é que há gente que facilita taaaaaaanto.

Juro que se oiço mais alguma vez 'como a maternidade mudou a minha vida' ou 'pois, eu antes de ser mãe também podia fazer essas coisas' com ar de leite fora de prazo há quinze dias, vão suceder acidentes com dentes e barrotes. Dos da linha do comboio.

Isto não vai ser tão fácil nem tão maravilhoso como me quis parecer à primeira vista

O meu pai, que me conhece de ginjeira, disse-me a semana passada, 'atenção à alimentação'. Tenho vergonha de dizer quantos quilos perdi em três dias. E o meu rabo parece uma alforreca. O. Meu. Rabo. Parece. Uma. Alforreca. Quero morrer.

O que é que uma pessoa faz quando sabe que um professor está redondamente enganado e desactualizado pelo menos noventa anos? Era uma pergunta retórica. Nem num milhão de anos consigo fazer este módulo.